1973-2013, corenta anos do golpe pinochetista contra Salvador Allende

© Museo de la Memoria y los Derechos Humanos (http://www.museodelamemoria.cl/)
Através da literatura e da música e desde a miña mocidade a data do 11 de setembro vai asociada ao golpe de estado do xeneral Pinochet en Chile en 1973 que rematou co goberno constitucional e coa propia vida do presidente Salvador Allende.
Corenta anos despois esta bitácora rende homenaxe a Allende con tres documentos, dos moitos imprescindibles para lembrar a historia.
O primeiro é un video coa reprodución do seu fermosísimo derradeiro discurso antes de ser baleado e bombardeado o Palacio de la Moneda. Fai parte dunha serie de videos pertencentes ao chileno Museo de la Memoria, cuxa biblioteca dixital aínda non posúe un catálogo que permita acceder a estes videos libremente, por iso fago uso da compilación realizada nesta canle de youtube.
O segundo é esta ligazón a un artigo escrito pouco despois, en 1974, por Gabriel García Márquez «Gabo», e que recuperou onte a revista dixital Prodavinci.
E o terceiro é unha canción que cantei moitas veces, «Santiago de Chile» da autoría do amado Silvio Rodríguez, que se editou no disco “Jornadas de solidaridad con la lucha del pueblo de Chile” en 1974, aínda que tivo unha versión anterior, e que eu escoitei de maneira reiterada na versión que figura no seu disco Días y flores, aínda que a primeira edición no estado español no ano 1975 censurou este tema e o que lle daba título ao traballo musical. Velaquí a letra e unha das versións que circula pola rede.
SANTIAGO DE CHILE (1973)
Allí amé a una mujer terrible,
llorando por el humo siempre eterno
de aquella ciudad acorralada
por símbolos de invierno.
Allí aprendí a quitar con piel el frío
y a echar luego mi cuerpo a la llovizna,
en manos de la niebla dura y blanca,
en calles del enigma.
Eso no está muerto:
no me lo mataron
ni con la distancia
ni con el vil soldado.
Allí, entre los cerros, tuve amigos
que entre bombas de humo eran hermanos.
Allí yo tuve más de cuatro cosas
que siempre he deseado.
Allí nuestra canción se hizo pequeña
entre la multitud desesperada:
un poderoso canto de la tierra
era quien más cantaba.
Eso no está muerto:
no me lo mataron
ni con la distancia
ni con el vil soldado.
Hasta allí me siguió, como una sombra,
el rostro del que ya no se veía.
Y en el oído me susurró la muerte
que ya aparecería.
Allí yo tuve un odio, una vergüenza,
niños mendigos de la madrugada.
Y el deseo de cambiar cada cuerda
por un saco de balas.
Eso no está muerto:
no me lo mataron
ni con la distancia
ni con el vil soldado.